Regarde les amants

Novembre, en hiver.

Elle, un sourire généreux, plein de dents. Des moufles blanches, d'une laine un peu brillante.
Lui, long manteau noir, sourit aussi, mais moins joliement. Il en a sans doute moins l'habitude.

Elle a quelque-chose de Valéria Bruni-Tedeschi, lui quelque-chose de Lambert Wilson. Mais eux n'ont pas simplement l'air plus jeune, ils sont plus jeunes.
Debouts à 20 mètres d'une bouche de métro, apparemment ils viennent de se retrouver.

Il a dû comprendre à 16 ans qu'il n'était pas photogénique lorsqu'il sourait. Son regard est distant, mais ses yeux en contact presque direct.
Elle s'est certainement aperçue à 15 ans des effets assez extraodinairement semblables de ce sourire chez les hommes, quand il est projeté tout près.

Ils ont quelque-chose de factice.
D'unique.
Quelque-chose d'irresistible aussi.

Ok, les amants, vous arrêtez un peu maintenant.