C'est la nuit.

Ils ont troqué leurs t-shirts Waikiki pour des chemises colorées à cols pointus et des vestes à épaulettes exagérées. Ils marchent lentement en ne cherchant pas forcément à être éclairés par les réverbères. Mais ils veillent à toujours avoir un mur de brique en arrière-plan.

Ils se dirigent entre copains vers les néons rose et bleu du Club 82. Un mec chemise à triangles jaunes et noirs est adossé à l'entrée. C'est William qui balance sa coupe afro d'avant en arrière au rythme du son du synthé qui résonne depuis l'intérieur.

S'ils n'étaient pas des habitués, ils interpréteraient ça comme un acquiescement pour pouvoir entrer. Mais ils n'ont plus besoin de son avis. Ils entrent et descendent l'escalier en colimaçon. Willy est un ami, un frère. Mieux, ils ont autant d'ancienneté que lui au Club 82.

Parce qu'il y a 7 ou 8 mois, ils étaient déjà là à l'incroyable soirée d'ouverture. C'était plein. Il y avait beaucoup trop de filles en shorts taille haute et t-shirts fuschia bouffants. Elles fumaient sans arrêt et trébuchaient leurs cheveux roses entre les Ford garées là par erreur.

Un an plus tôt, le Club 82 s'appelait le Blue Pink Club, pas de changement de propriétaire, juste une sombre histoire de raffle autour du crack et des prostituées. Un traumatisme pour les habitués du Blue Pink.

Quarante ans plus tôt, les ouvriers sortaient de ce qui était encore une usine Ford, s'alignaient sagement et entamaient leurs sandwichs préparés à 5 heures du matin.

Aujourd'hui, la fumée ne s'échappe plus des cheminées des usines, mais du corps des clubbers du 82 quand ils en sortent en vrac à 6 heures du matin. Aujourd'hui, il fait froid dans ce club mal réputé. Il est glacial ce quartier mal fréquenté.

C'était Décembre 1982.

Alors cette fille dit souvent "Ouais, quand je dis aux gens que je fais du patinage artistique, ils me répondent souvent "Ah ouais?!""

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Everyone is an artist. Everyone can meet.

Artists might have too many opportunities to fall in love with each other's work.

But still, some artists should definitely meet!

Not that they would do something together. But just for the heck of it. Just to show both of them they're not on their own.

Matthias Heiderich and Moritz Oberholzer are two of those.

Even though I bet they both wish to be one of a kind.

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Matthias Heiderich // Moritz Oberholzer

Matthias' photographs meet Moritz' films. Their blue/green sky probably means they both have the same little thing deep in their soul.

If Moritz published photography, it'd look like Matthias'. If Matthias made films, they'd look like Moritz's.

(Or perhaps, I'm totally mistaken and these two guys' work just happen to look-alike.)

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Matthias Heiderich // Moritz Oberholzer

Would you know any musician whose art is like Moritz's and Matthias'? Any painter? Writer? Anyone?

Pour une fois, il ne grille pas ce feu rouge.

Une voiture de police s'est arrêtée à côté de lui. Alors, au lieu de dévaler la pente à fond avec son casque orange, il met pied à terre au sommet de la côte.

Là, forcé à la tranquillité, il a le regard vague sur la nuit. Alors qu'il ne voit qu'un seul boulevard, il s'imagine avoir la ville entière.

Et toutes les lumières de son champ de vision deviennent un peu floues. Beaucoup de rouge. Pas mal de jaune. Un peu de bleu et de vert sur les côtés, mais alors vraiment pas beaucoup.

Et puis un cliquetis insonore. Certaines lumières changent de couleurs, d'autres s'allument ou s'éteignent. Il saurait pas dire exactement quelle lumière devient quelle lumière, mais il y a un basculement partout sur le tableau.

Il s'enivre en plissant ses yeux et en faisant le point sur l'air entre lui et la ville. L'air invisible... Là... Là, il est tranquille.

Klaxon.

C'était vert.

Il file.

Et sur les 10 minutes qui le séparent de chez lui, il se jure de plus jamais appuyer sur le bouton "fermer les portes plus rapidement" des ascenseurs.